*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
Algo a las nubes
se le ve en el horizonte
el fin de la tarde
se acerca en los alrededores
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
Donde mismo cayó el aventurero
ese mismo que vió mi padre
no es que sea un sonajero
ni cosa del séptimo arte
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
Los propios ojos vieron la verdad
un rayo de luz lejos de la ciudad
allí donde el silencio y la oscuridad
no se esfuerzan y se hacen notar
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
El misterio y la ansiedad del momento
los convierte de nuevo en movimiento
viven el miedo del desconocido
te puede atacar, estamos en peligro
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
Así mismo dijo la abuela
al darse cuenta del enemigo
con los años ya no hay nada que no huela
no iré a verlo, que otro vaya contigo
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
Otra historia se teje en el lugar
donde el silencio y la oscuridad
sin mayor esfuerzo y con bondad
como nunca se hacen notar
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
El brujo le llamaban allá
craneos y libros de extraña maldad
con tapas de terciopelo y dibujos de brujería
se hacía notar y su nombre la gente no decía
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
Más un día sin siquiera avisar
lo encontraron muerto en su silla para descansar
extrañas circunstancias hilaban su descenso
al rodearlo con los ojos no podían creerlo
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
La noche anterior se temía al caminar
algo pasaba decían dentro de su hogar
al levantarse en la noche y observar
como un perro rasgaba para entrar
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
Al alumbrarlo para vislumbrar
se dieron cuenta que más no podían errar
era la oscuridad
que los atrapaba sin pensar
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
Arranca del blanco lo sabemos
todos los malos encuentran su terreno
se paran y son fácil de localizar
así le pasó al brujo que acaban de matar
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
Historias que caen en el patio de la higuera
como el higo y la breva cuando las estaciones se acercan
tal dulces al oído y al paladar
son historias que vale la pena contar
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
Me gusta:
Me gusta Cargando...
Relacionado
Publicado por Vilet
Soy de Viña del Mar de la quinta región de Chile, del planeta tierra del sistema solar.
Un pequeño cúmlo de información proveniente de quién sabe dónde.
Ver todas las entradas realizadas por Vilet